Os echo mucho de menos

Extraño todo.

Modo Fácil

Echo de menos tantos recuerdos extraviados

que me desvío de la senda verdadera;

sin discernir qué decisión es menos extranjera

en esta piel de tristes retazos de simpleza.

Vago por el horizonte de los corsarios

como una soledad que florece descompuesta.

Escribir es dar de beber al duende

el mismo ser que se arrojó de un puente.

Soy nada menos que una estrella sin esperanza

un agujero negro que rutila densidad cada mañana.

Y doy de beber al duende como cada poeta siempre,

dono mi ser sin ser ausencia de su suerte.

Cántame oh oblicuo concupiscente

que confunde lo inicuo con lo presente,

cántame y funde tus dudas a lo existente.

Soy luz que contempla destellos que se derriten en unos ojos de nieve.

Solo

El dia D querré estar solo.

Sonarán las trompetas de Jerico

derribarán mis murallas de soledad

y unicamente querré estar solo.

No sé

No sé qué expresar

porque no me corresponde a mí hablar,

no me corresponde rencor, ni tampoco amar.

No sé qué vivir

si no quedan ilusiones que escribir,

si no quedan pasiones y solo, ser sin ti.

No sé que expresar, nada más que lo comprendo,

al menos así es como creo que lo entiendo,

por lo menos no me ahogo en un helado infierno,

sí que ardo de tristeza por el sol, por tus ojos, por vivir en el cielo

y sembrar realidad en ese extraño lejano recuerdo…

Sueño de poesía

 

Hoy quiero soñar como llora el sauce en el otoño

con las hojas cayendo y en el suelo oro.

 

Quiero ser victorioso como el pájaro que cruza el mar

y muere en la orilla regresando a la azul inmensidad.

 

El mundo es un arca que guarda cada poema

y yo sólo deseo la palabra de tus labios que besa mi pena.

 

Tus ojos son dos ángeles que enamoran con lágrimas

mientras busco entre tu mirada el deseo que sopla tus pestañas.

 

Busco la belleza eterna que se esconde en un verso,

la felicidad y la tristeza que cultiva de intensidad el universo.

 

Busco… y piedra tras piedra, arena y luz tan sólo encuentro.

 

Arena que suave se escapa entre mis dedos,

luz que traspasa haciendo visible la sombra.

 

Sólo es barro de sentimientos que moldea el tiempo.

Sangre cerebral

Hoy quiero llorar y no rezar 

pero sólo sangro oraciones 

tan sólo derramo penosas emociones, 

quiero sentirme vivo y sólo llorar; 

cantar el don de ser prosa desfigurada 

la religión de ser realidad idealizada. 

¿Si todos los sentidos se unen se une lo real? 

¿Si estoy loco deliro que delirar es normal? 

No sé, sé que tan sólo me siento mal. 

Porque me veo ciego en un mundo de tuertos 

y debería ver y mis ojos son infiernos 

cuyas lágrimas se quiebran como cristal 

cuyas vetas distorisonan cada ideal. 

Quiero ser yo y no este lamentable pésimo enfermo 

sin nada por lo que suspirar. 

Siento rencor y dolor, amor y sudor mental. 

Siento un odio que no se proyecta 

y me carcome como ceniza abyecta. 

Quiero gritar, sangrar, poder amar.

La paciencia

La paciencia es un rostro vacío;

un corazón que se cura solo;

una obsesión por un reloj;

un silencio inmóvil en el tiempo;

un pensamiento en un laberinto;

una luz que recorre el universo;

un alma que aguarda a ser recordada;

un suelo gélido e inmutable;

una piedra escondida entre piedras;

los ojos firmes de un cadáver;

unos dedos que escriben palabras;

unas teclas que cliquean pulsadas;

una metralleta disparando balas;

una melodía ascendiendo su sonido;

la primera gota de lluvia que desciende;

el recuerdo que chilla en nuestra memoria;

la imagen que se asusta de su presencia;

la nada que se esfuerza por existir

para originar así la existencia;

el dolor en un inacostumbrado llanto;

la alegría en los ojos del amado;

la incógnita cortina que nos cubre al dormir;

el espejo que nos refleja cuando hay oscuridad;

el orgasmo más intenso, creativo y perfecto;

la distancia justa entre dos enamorados;

el olvido que nos protege con su secreto.

 

La paciencia es, extraño deseo, esa calma de la virtud

que aguarda al vicio de la tempestad, 

después de que haya llenado el universo la luz.